Есть еще один необычный подопечный у Отдела по социальному служению, старичок-инвалид, непонятно, в чем у самого душа держится, а он еще и помогает другим. Это – бывший американский реанимобиль, который возит еду, одежду и медикаменты бездомным Бишкека.
Чинить его уже почти невозможно, запчастей нет, людей, разбирающихся в такой архаичной технике, тоже нет. К сожалению, он не умеет разговаривать, но если бы вдруг он чудом заговорил, думаю, он произнес примерно такой монолог:
– Много лет назад я родился в Америке. Я появился на свет для того, чтобы спасать людей. Я помню, каким я был красивым, мощным, быстрым: 200 с лишним лошадиных сил, 7-литровый турбированный дизель. Когда водитель нажимал на газ, я сходил с ума от счастья, я ревел, как самолет, я жег резину и глотал милю за милей. Я мог приехать на место так быстро, что все только рты раскрывали, а шофер вцеплялся в мой руль, будто в спасательный круг.
Я обгонял смерть даже тогда, когда она уже усаживалась где-то там сзади, среди деловитых врачей и плачущих родственников. У меня был свой способ: я трогался чуть раньше, чем закрывались задние двери, и смерть, только и успевала сказать «как дела?», а ее уже сдувало ветром, срывало инерцией. Гудбай, старая, догони меня!
Но однажды я не успел. Я рванул с места, не заметив, что дверь закрыта. Смерть осталась в кабине, и я чувствовал ее холод.
Пришел срок, меня оставили на стоянке. Молодые были быстрей. Я стоял и ждал, что со мной будет. Я был еще силен, механики говорили, что мотору сносу нет, а механики просто так не болтают. И вот меня увезли.
Я попал в другую страну. Все стало по-другому. Я ездил всего два дня из семи. Люди, к которым я ездил, не умирали, они просто хотели заправиться. Мне ведь тоже надо заправляться время от времени, у людей это происходит чаще. И скорость оказалась не нужна, нужно было лишь доехать и не сломаться.
И я старался, но это оказалось слишком сложно. Время берет свое, даже железо может гнить, и вот в кузове появились дыры. Я закрываю их ковриками, но они есть, я-то знаю. У меня перестали включаться сирена и маячки, я разучился гудеть.
Новые механики смотрели меня, качали головами. Мотор работает, но я знаю, что запчастей для меня нет. Это значит, что если мой 7-литровый дизель заглохнет, его никто не сможет завести.
Я решил, что я не заглохну, ведь механики зря не болтают, а они говорили, что мотор вечный. Дважды в неделю я езжу к тем, кто не умирает, но очень хочет заправиться. Я вожу им их топливо, я вожу к ним тех, кто может их немного починить. Я приезжаю, а потом стою и слушаю разговоры.
Приходит бабушка-пенсионерка, хвалит моих людей, говорит, что и вкусно, и можно взять с собой, это хорошо. Приходит человек, у которого нет гаража, он называет это «дом». Его зовут Депутат. Все смеются, спрашивают, что за Депутат? Депутат вечного созыва, – отвечает Депутат. Что тут смешного? Я не знаю. Он тоже берет тарелку, потом примеряет себе чехлы, мои люди возят чехлы для тех, кто без гаража.
Потом приходят те, кто сломался. Их чинят, но если поломка серьезная, то советуют идти «к врачу», это самый главный механик у людей.
Те, кто без гаражей, очень ждут меня, я вижу, что они рады. А у меня почти не осталось лошадиных сил, я уже рад, что ездить надо не быстро и только два дня из семи. Я приезжаю к себе, стою и думаю о моторе, о железе, об электричестве, которое почему-то не идет сквозь провода, застревает где-то внутри, о том, что, наверное, механики врать не будут, но что-то не так, что-то определенно не так, мне с каждым разом все труднее просыпаться.
Я очень устал. Усталость железа – есть такое выражение. Мое железо очень устало, мне нужно отдохнуть. Нет, конечно, я поеду, ведь люди меня ждут. Но что-то слишком сильно не так.